Хотелось мне любви, той самой, светлой, настоящей, нерушимой, которую обещал синопсис повести, да и вообще — это же одна из самых лучших историй про любовь в русской литературе! Много слышала о "Гранатовом браслете", но и в школе, и позже он как-то прошёл мимо меня — или, скорее, я прошла мимо него. И хорошо всё-таки, что прошла и выросла с иными представлениями о любви. Но хорошо, что прочла сейчас — во всяком случае, поняла наконец, что мне так сильно не нравится в русской классике, что меня от неё отвращает, особенно если вещь как-то связана с любовью и отношениями. Всё, вот буквально всё, что я терпеть не могу в этих двух темах, сошлось в одной-единственной повести Куприна.
Жила-была женщина, вполне себе счастливо, и хоть не любила своего мужа, но относилась к нему с дружеской теплотой и уважением, а он так же относился к ней. Чувства были когда-то, но давным-давно прошли; впрочем, ей это нисколько не мешает. Имеется, правда, у женщины тайный поклонник — письмами забрасывает, в любви признаётся, да ещё и гранатовый браслет своей прабабушки внезапно подарил. А в письмах, между тем, поклонник сообщает своей любимой, где он видел её, в какое платье она была одета, с кем разговаривала и т.д. и т.п. Женщина от такого преследования не в восторге, конечно, её муж и брат отправляются к назойливому господину, чтобы он поумерил свой пыл и оставил наконец их семью в покое. Господин просьбе внял, написал на прощание душераздирающее письмо (увидел вас на балу и голову потерял, я вас не знаю, но люблю до потери пульса, вы смысл моей жизни, и больше ничего не надо, без вас не могу — умираю) и убил себя. Женщина письмо получила, прочитала и...
И совершенно ни с того ни с сего воспылала сочувствием и едва ли не любовью к этому человеку. Раньше его чувства лишь досаждали ей, вызывали дискомфорт и желание избавиться от ненужного внимания, но после письма... о, сразу появились слёзы и раскаяние — ведь то была любовь, самая чистая и бескорыстная, глубокая и прекрасная, любовь, о которой мечтает каждая женщина. И вот она, любовь, прошла мимо, а ты, дура, сиди теперь и поливай слезами бумагу, ты же не оценила человека и его чувств к тебе, ты прошляпила своё счастье!
Через всю повесть красной нитью проходят размышления автора о любви, вложенные в уста разных персонажей. Где же она, вопрошают герои, та самая любовь, "бескорыстная, самоотверженная, не ждущая награды", любовь, "для которой совершить любой подвиг, отдать жизнь, пойти на мучение – вовсе не труд, а одна радость"? Где же она? Совершенно свободное от эгоистических стремлений чувство, более того — оторванное от реальности, от низменного быта, любовь, которая становится смыслом всей жизни и поглощает человека без остатка. Мне, честно говоря, страшно даже представить такое, ведь это не любовь, это либо пустые и бессмысленные влечения, не вяжущиеся с реальной жизнью, либо мазохизм: человек непременно должен страдать, превозмогать, мучиться, чтобы любить по-настоящему. Не надо мне такой любви, спасибо, уж как-нибудь без неё обойдусь.
Но даже если прикинуть, что именно такова Истинная Любовь в этом романе (каждому свой, автор имеет право на любые взгляды)... каким же образом она нашла своё отражение в Желткове? Бескорыстное чувство, значит? Зачем же он тогда преследовал Веру, письма ей писал, на платочек, обронённый ею, чуть ли не молился, браслет подарил и даже умереть спокойно не мог, не поиграв с её совестью напоследок? Сидел бы себе со своими чувствами молча, ведь его любимая, во-первых, замужем, а-вторых ясно дала ему понять, что ей такое внимание неприятно и нежелательно.
Желтков не любил Веру, нет. Он был на ней помешан. Он увидел её раз — и тут же "влюбился", да так, что сделал эту незнакомую женщину главным смыслом своей жизни, вообще единственным смыслом. Он ничего не умеет, не делает и не хочет, только Веру любит, и это вроде бы должно вызывать восхищение и уважение, но вызывает лишь недоумение. Взрослый мужик, в конце концов, а жизнь его пуста и бессмысленна, и сам он тоже полая скорлупка, ничего в нём интересного и достойного нет. Конечно, очень легко объявить, что смысл твоей жизни — любовь, если собственных целей и занятий не имеешь и болтаешься в пустоте.
Я просто не понимаю, как можно называть эту повесть эталоном историй о любви, как можно видеть там какие-то настоящие чувства и засорять этими "чувствами" неокрепший мозг школьников. Повесть вредная, бестолковая, и только за волшебный язык Куприна я смогла её оценить на троечку.