***
Музыка в переходах
Скрипка звучала в переходе странно и чужеродно - ведь скрипки в переходах не звучат. Рита, правда, ни раз слышала в метро музыкантов и даже скрипачей, но никогда раньше - такого ясного, легкого, чистого звука. Какой-то парень с копной кудрявых волос играл на скрипке между двумя станциями. Вот уже пятый день подряд, по дороге на учебу, Рита видела его - и слышала, как он извлекает из своего потертого инструмента ноты такие волшебные, что, казалось, их просто не бывает на свете. Но они все же звучали. В темном и запруженном людьми метро. И нельзя было не сбиться на секунду с шага, не бросить взгляд на этого парня... немного встрепанного, немного безумного с виду, который играл на скрипке.
Рите казалось, что нельзя, - но другие люди спешили мимо так, будто и вовсе не слышали эту прекрасную музыку. Редкий человек замирал, улыбаясь чуть заметно, и стоял несколько мгновений рядом с музыкантом, а после уходил. Рита и сама не любила глупое бренчание и пиликанье в переходах - бренчат, пиликают, отвлекают человека от личных мыслей... под человеком, конечно, она имела в виду себя. Она всегда ходила и думала, погруженная в эти мысли с головой, ей было вовсе не до чего-то постороннего. А парень в переходе между Гостиным двором и Техноложкой играл так, что Рита обещала себе не слушать - а слушала все равно и, только выйдя из вагона поезда, уже ловила первые слабые отзвуки скрипки.
Она не останавливалась, хотя очень тянуло ее замереть и стоять так, впитывая дивную мелодию. Из чистого упрямства не останавливалась и спешила скорее к своим делам и мыслям, хотя скрипка звала - стой, стой, слушай, слушай... Рита бежала дальше, противясь этому зову, но все же ловила мельком: у парня лохматые волосы и джинсовая куртка, а у скрипки - россыпь мелких трещин, он играет, закрыв глаза, и никакой шляпы для денег перед ним нет, он просто играет... зачем? Есть другие места, где можно играть такую красивую музыку. Точно не в переходе метро, где никто ее не оценит... даже не услышит. Парень играл. И в последний раз, спеша мимо него, Рита едва сумела подавить в себе глупое желание: подойти к нему и спросить. Зачем ты играешь здесь? Почему? Кто ты?
Сегодня был пятый день, как Рита слушала незнакомца-музыканта, и, пробивая привычную дорогу в толпе, не сразу поняла - она его больше не слышит. Не было звуков, чистых и ясных, как вода, не бормотала о чем-то своём скрипка, не вплетался её тихий шепот в прочие звуки - шаги, голоса, шум поездов. Парень с копной кудрявых волос и слегка безумным видом не стоял в переходе между станциями. Не стоял... хотя Рита привыкла, что он стоит, что он там есть и всегда должен быть. Знакомый переход без него стал каким-то незнакомым. И впервые Рита не радовалась, что чуждые звуки не мешают ей думать о своём. Она могла уйти в себя, нырнуть с головой в свою жизнь и своё удобное одиночество, но впервые это одиночество не казалось ей удобным... какая чушь! Будто незнакомый парень со скрипкой разбавлял её одиночество и менял факт, что Рита - одна.
Весь день все было не таким и шло не так. Хотя вроде было таким и шло так... на трезвый взгляд, только вот у Риты любая вещь из рук валилась и любое дело не ладилось, а кокон из мыслей и мечтаний, куда можно уйти, куда можно укрыться, не помог на этот раз.
Много позже, дома, бросив десяток безуспешных дел, Рита поняла - все испортилось утром, когда из перехода между Гостиным двором и Техноложкой исчез парень и его скрипка.
Ясный, чистый, легкий звук, перекрывая шумы поезда, подхватил Риту, едва она ступила на перрон. И сердце забилось, как бешеное, и плотный узел в груди ослаб, словно... словно Рита ждала появления этого звука - и боялась, что его больше не будет. Не будет. Никогда. Скрипка звучала как песня богов, и Рита застыла в том переходе, и толпа со всех сторон давила её, сжимала, ругала, и ей было так все равно, так все равно... Она замерла наконец, как давно хотела, возле музыканта. Парня с лохматыми волосами, нездешней улыбкой и видом безумца. Все они так выглядят - люди в метро, на улице, во всех самых неподходящих местах. Они поют, танцуют, играют - и выглядят точно так же. Странно. Безумно. Будто они не здесь. Будто никого рядом не замечают, будто весь мир - в скрипке, гитаре , песне, танце. Безумные люди... а может, счастливые?
Рита стояла и слушала скрипку. В первый раз стояла и слушала по-настоящему, пуская звуки сквозь себя, - и чудилось ей, что звуки эти, как вода ясные и чистые, бросают между ней и странным парнем мостик. Чудилось ей, что душа её, забыв все стены и преграды, открывает себя навстречу музыке... чудилось ей, что она больше не одна.
- Кто ты? - услышала Рита свой голос. - Зачем ты играешь здесь?
Парень отнял смычок от струн - а музыка все равно порхала вокруг него. Он поглядел на Риту лучистыми глазами, улыбнулся и весело сказал:
- Меня зовут Никита, а играю - потому что люблю музыку и дарить её всем.
Рита подумала, что не хочет сегодня идти на лекции в институт, а хочет остаться здесь и стоять рядом с Никитой и его музыкой. Хоть целую вечность.