О этот грязный и смрадный, странный и безумный, но всё же прекрасный до невозможности город! Анк-Морпорк. С рекой настолько забитой мусором, что по ней можно пройти, как по дороге. С убийцами в чёрных одеждах, которые ждут прохожего ночью во тьме. С кучей Гильдий, а каждая из них - сборище странных, неадекватных и часто очень даже опасных чудаков. С тотальной безграмотностью. С полным равнодушием к закону. Анк-Морпорк. Воры, убийцы, шуты, алхимики, волшебники. Говорящие собаки на улицах. Трактир для гномов. Смертельная еда на прилавке у Достабля. Это странный город. Грязный, смрадный, глупый, нужное подчеркнуть. Никто бы не назвал Анк-Морпорк красивым, а уж тем более великим, сам Ваймс, плоть от плоти города, терпеть не может его в перерывах между преданной службой ему. Город растёт вглубь и вширь, новые улицы Анк-Морпорка строят на старых улицах Анк-Морпорка, и вот же самое волшебное, что есть в этом странном городе. Он непредсказуем. Он чертовски непредсказуем. Куда унесёт Библиотеку очередной сдвиг в потоках магии? Из-за чего в тысячный раз взорвётся Гильдия алхимиков? Что прячут туннели под землёй? О чём разговаривают, пропуская буквы, горгульи на крышах? Это удивительный город. Особый город. Таких городов нигде больше нет. И ты сам не замечаешь, как лёгкое подозрение, что с Анк-Морпорком что-то не так, вперемешку с брезгливостью и удивлением, перерастает в тихие аплодисменты стоя этому городу. Пускай он грязный. Смрадный, мерзкий, набитый ворами, убийцами, троллями и гномами. Зато в нём живут бок о бок грязь и волшебство, безумие и красота, грубость и напевные звуки сказок. Ну что тут остаётся, господин Пратчетт, лишь снять шляпу в немом восхищении и сказать - спасибо за Анк-Морпорк. Я люблю его.
Ода городу. Ода Страже. О эти пьяные, безграмотные, вечно уклоняющиеся от своих обязанностей стражники! Они всегда будут верны стражничьему духу - пей, гуляй, не лови преступников, но если городу твоему угрожает опасность, встань во весь рост, забудь себя и защити город... даже самыми безумными методами, даже самым случайным попаданием в цель. Стражники падают в подземелье, упускают врага, тычутся в стены, жалобно клянут свой проклятый долг перед городом, но Анк-Морпорк может быть спокоен - ушли времена, когда Стража была лишь горсткой неудачников, которые бегают не очень быстро, а убегают - очень. Капрал Моркоу изменит мир. Сэм Ваймс (чья жизнь - город, чья жизнь - Стража) изменит мир. А патриций Ветинари, чьим изящным коварством я восхищаюсь всё сильней, глядит в самую душу Ваймса, отлично зная, что честный капитан не оставит Анк-Морпорк, и наплевать на любые приказы. Напротив, запрети ему спасать город, отбери у него значок, жени на богатой женщине - а Ваймс на веки вечные останется Ваймсом. Этакая константа Анк-Морпорка. Как и патриций. Они стоят друг друга. Не зря, видимо, у них пейринг Ну и, конечно, у нас тут снова чайник и доска для дротиков.
Каждый персонаж Пратчетта, кем бы он ни был - стражником, патрицием, продавцом бурды, собакой - колоритен и очень рельефно выписан. Двух штрихов достаточно мастеру, чтобы создать образ, который не забудешь никогда. Гаспод. Ангва. Достабль. Дуббинс и Детрит. И Моркоу. О, Моркоу, добрый, чистый, светлый больше, чем полностью, ты мог бы стать хорошим королём. У него есть мечта, и все мы – часть этой мечты, она изменяет мир вокруг него. Лучше не скажешь. До тех пор, пока Анк-Морпорк освещает своим ровным, тёплым и твёрдым сиянием Моркоу, с Анк-Морпорком всё будет в порядке.
Я готова собрать все книги Пратчетта до одной.