И вот, по заманчивым советам многих, я читаю "Дом, в котором...". И понимаю чуть больше половины. И сразу, стоит только подумать, что уже разобралась, на меня обрушиваются новые и новые вопросы. И всё же Дом прекрасен. До невозможности. Он меня затягивает и околдовывает, я живу в Доме и обратно мне совсем не хочется.
Вот так всё в Доме. Сказки. Одна за другой. Обрываясь и продолжаясь.
Я лежал в темноте и слушал. Было жарко. Из похороненного в одеялах магнитофона доносилась органная музыка. Вокруг теснились чужие ноги и руки, подушки и бутылки. Впервые на моей памяти свет был полностью выключен. Историям не было конца. Они обрывались, не успев толком начаться, и сменялись другими, возобновляясь, когда я уже успевал забыть их содержание, и из этих чередующихся отрывков складывались причудливые узоры, уследить за которыми было нелегко, хотя я очень старался.