Заметила за собой, что, если мне хочется побыть в одиночестве, я сажусь за последнюю парту.
А там обычно - пишу стихи.
О любви, непременно о любви.
Вообще всё так... запутывается порой. Грусть находит, и спроси кто о причине - ответить не смогу. Меланхолия, ксо.
Тянет на эти самые стихи. Только в такие моменты, почему-то, строки рифмуются...
Но поэт я всё равно ужасный, что ж.
Уроки вот уже два дня совсем не интересуют. Мечтаю об одном - домой. Отсидеть, отмучиться - и домой. А там писать, писать, растворяться в героях...
Как никогда раньше мне стало это необходимо.
Я по принципу странная, угу.
Но всё налаживается как бэ. Учительница музыки индивидуальной хвалила сегодня. А значит, я не пень без слуха и голоса. Ня ^^
Идея ориджа живёт, цветёт и пылает. Уже начинаю рисовать сценки. Идёт дело, идёт, тетрадки кончаются, кончаются...
Я даже на окнах в колледже теперь пишу. О как захватило. И это есть гуд, вроде.)